Papillitta

Vi uma angélica borboleta.

Uma senhora encontrou-a

No meio das suas roupas.

Quando a vi

Peguei em suas delicadas asas.

Coloquei-a na palma da minha mão.

Suas asas pareciam estar trémulas.

Acalmaram-se.

Olhei para os seus minúsculos olhos,

Que naquele momento pareciam

Pequenas estrelas…

Olhamos um no outro.

Um espinho cravou-me no meu coração.

Se a vissem… Só a queriam protegê-la.

Como são belas!

Levei-a à rua.

Pensava que poderia querer voar…

Mas não.

Permaneceu sempre na minha mão.

O vento estava gélido

Capaz mesmo de arrancar-lhe as asas.

Levei-a para um outro local,

Local mais acolhedor.

Ensinei-lhe a voar (como se fosse uma bebé–borboleta.)

Olhava para mim com atenção.

De imprevisto,

Esta abriu suas lindas asas.

E voou, naquele recinto fechado.

Volta e meia

Caiu, embatendo no chão.

Voltei a pegar-lhe…

Estava ferida, Já antes de ter voado…

Eu, nada pude fazer…

Estive com ela um pouco.

O vento estava ficando moderado

E levei-lhe à rua, novamente.

Estendi-a em minha mão.

Como não podia ficar com ela,

Atirei-a ao ar, levemente,

E o vento deu-lhe um empurrão.

Voou.

Voou um pouco mas voltou

A colidir.

Ficou em cima da minha chaminé.
Pensei que ali ficasse…

Poderia ser o seu sepulcro.

Não.

É provável que a Vida

Lhe tenha dado vida.

Pobre pequena voadora.

Tão bela e tão padecente.

Se algum de vós

Vir alguma diante dos vossos olhos,

Não a maltrateis.

Dá vida a todas elas

Como a própria Vida vos dá a sua.

E fareis como eu

Contar esta história

Ao mundo dos homens

Para que estes não dominem

Aquilo que não lhes pertence

Mas que a mãe Natureza Lhes dá.

A mulher de verde

«Peguei em meu caderno para as mãos, na minha caneta de tinta azul e dirigi-me para o meu jardim: António Borges. Vou esteirar-me em seus belos campos e escrever aos pássaros que cá habitam há muito.»

Tudo o que posso observar são simples factos e coisas, que poderão ser fúteis a vertos humanos, que torna a Natureza tão pura e singela: as plantas, as suas enormes àrvores, os seus pequenos caminhos de acesso, as suas águas, os seus pequenitos passarinhos e algumas belezas rochosas. É nesta Natureza pura que me deito e ouço o chilrear de alguns pássaros. Como é bom ouvi-los! Seriam capazes de compor uma melodia. Não são os humanos que são génios: estes também o são. Eu, que vinha a caminhar, destroci o seu cantar. Olharam logo para mim como se fosse um inimigo. De facto, têm razão. Eu, sendo humano, pertenço à raça humana, infelizmente. Daria toda esta Natureza a eles. Folgo-me em vê-los andar e a brincar. Não pode haver nada de tão puro. Os passos humanos são uma aberração para eles.
Mas nada lhes pertence porque o Homem abraça tudo por egoísmo, vaidade e egocentrismo como se tudo fosse posse deste. Mas nunca poderão roubar a liberdade a estes pobres pássaros, pois não têm que cumprir a lei da raça humana. E estas pequenas folhas?! Vejo-as caídas aqui neste límpido lago. Este não as pode esquecer porque estas deixaram uma marca: o preço das suas vidas. Digamos que é uma vida semelhante à humana: nasceram, tiveram dias de maior legria, outros não e agora morrem. Tudo acaba, mas termina com uma marca. Assim como alguns homens deixam a sua glória neste mundo, estas folhas também deixam a coisa mais importante: a simplicidade. Estas, digamos, são mais inteligentes que o Homem. Para quê um tempo de glória se a glória termina aqui?! Insensatos. Tornam-se grandes para serem pequenos e por vezes esquecidos.
Este lugar nunca esquecerá quem aqui nasceu. É aqui o próprio jazigo da Natureza e não há nada mais puro que Ela. Gostaria de não ser deste tempo, deste mundo. Assim como muitas àrvores e pássaros não gostariam de ter pertencido a certos tempos da história humana: tempos de guerra, lutas, ódios e mais ódios (no qual ainda permanece...). Mas tiveram que sujeitar-se à vida...

(feito em 13.08.2007)